Андрей Земсков
А наши тропы задувает
Безвременье ветрами пыльными.
Неужто нам судьба такая -
Прожить с подрезанными крыльями,
В буране не добраться до дому,
Петь и любить - всегда иначе?
Неужто то, что нам недодано,
И называется удачей?
А поезда уходят в завтра -
В туман, во тьму, в луну кровавую.
И прошлогодних листьев запах
Уронит нас на землю талую.
Но не узнать об этом даре нам -
Приговоренным к высшей вере...
Неужто то, что нам подарено,
И называется потерей?
