Станислав Прокудин
В день, когда я умру, будет осень со мной,
Будут листья в ногах шелестеть,
Шелкопер и обманщтк мой, ветер лесной,
Лихо свистнет в походную медь.
Как когда-то, легко мы простимся с тобой,
Позабыв небогатую ложь.
И росою окажется полюс земной,
И травинкой - отточенный нож.
