Владимир Васильев
В печке рукопись быстро сгорела,
Остается лишь пепел сгрести.
Все, что мучалось, плакало, пело,
Уместилось в единой горсти.
От бессонницы веки нависли
И круги под глазами резки,
И безумные, страшные мысли
Его пальцы втирают в виски.
Ни дороги, ни друга, ни дома –
Лишь бескрайняя степь впереди.
И промерзший комок чернозема
Он несет, прижимая к груди.
