Ольга Афраймович
Как будто засохшей лозы
Негромкое, в такт, громыхание.
Мне нравится этот язык
За то, что в нем нет придыхания
Сырой от дождя похвальбы
И крика последнего птичьего,
Что в нем ничего - от судьбы,
Что в нем ничего - от обличия,
Но только вскрывающий хруст
Внезапно нахлынувшей млечности...
Ах, сладко стоять на ветру
И знать о своей бесконечности.
