Николай Мышев
Притаилась грусть под сенью осени,
И чернее небо по ночам,
Придорожный куст за желтой проседью
Прячет одиночества печать...
Но всего на лето постарели мы,
И пастух еще не бросил кнут...
А она - малюет акварелями,
Кистью по сырому полотну...
