Посвящение З.Миналиеву — текст песни (Шухрат Хусаинов)

Шухрат Хусаинов



Посвящение З.Миналиеву



Сколь ты не корми поэта,

Все это будет во тще -

Ему бы дожить до лета

В холодном его плаще.

Хватило б на хлеб, на пиво,

А тайна его проста:

Ему, чтобы быть счастливым,

Не нужно совсем пальта.



Девчонка, брось эти бредни!

Ну, где у него болит?

Ведь он, как минимум - беден,

Ведь он, как максимум - сыт.

И кончит он под забором, -

Плевал он на твой уют!

И бить его будут хором,

Пока вконец не прибьют.



Не верь ему, что он ранен, -

Чужих он исполнен ран,

А то, что он встал не рано, -

Он был вчера очень пьян.

Он, может, вчера весь вечер

Во всей своей был красе,

А ты ему все щебечешь,

Чтоб стал он таким, как все!



А он не может быть средним -

Душа у него болит,

Он, может, не самый бедный,

Он даже бывает сыт...

И кончит он под забором,

И, может, не раз и не два,

И бить его будут хором,

И все - за его слова.



Ведь, сколько не корми поэта,

Стихия его - стихи,

Бессонны его рассветы,

И ночи его лихи.

И взгляд его безоружен,

Но ты его не лови,

Ему все на свете нужно,

Все, кроме твоей любви!



А петь его будут хором!