Дмитрий Воронков
Зима несет на мягких лапах
по снегу грустную гурьбу,
несет застывшую трубу
невыспавшийся пьяный лабух.
Он достает бутылку спирту,
привычно обжигает рот
и лечит медную сопилку.
Труба сопит, но не поет.
Не плачь, любимая, не плачь,
сыграй мне музыку, трубач.
Ее он снова вынимает,
к парному рту он прижимает
обледенелый край трубы,
и кровь сочится из губы.
