Коррида в Барселоне — текст песни (Тимур Шаов)

Тимур Шаов



На корриде, в воскресенье

Три испанских мужика

Всё гоняли по арене

Здоровенного быка.

Пикадор, бандерильеро,

Ну, и главный – матадор

Зарабатывали евро,

Исполняли приговор.



Бык сопел, роняя пену,

Подбираясь к палачу,

Думал: Щас его поддену

И маленько потопчу.

Я его достану точно

Хоть он вертится, как вошь.

Мужичонка худосочный.

Ведь соплёй перешибёшь!



Матадор – пацан ершистый,

Заводной такой сеньёр.

Дед. Наверное, был франкистом.

Этот в – деда живодёр.

Бык бодал забор арены,

Бык за лошадью скакал.

Упирался рогом в стену,

Неприятностей искал.



Он ведь жил, ярма не зная,

Жизнью гордой и простой,

Да, свобода развращает...

Бык решил, что он крутой.

Ну, стань в сторонке, не скандаля,

Как щенок, поджавши хвост,

Ну, тебя б забраковали

И отправили б в колхоз.



Нет же, бык, башка дурная,

Лез упорно на рожон:

Забодаю, забодаю!

Так и помер, как пижон.

Застывала кровь, алея

На упрямой на губе.

Борода Хемингуэя

Померещилась в толпе.



Солнце медленно садилось

Над собором вдалеке.

И торсида расходилась,

Забывая о быке.

Лишь турист, браток из Пскова,

Видно, мастер мокрых дел.

Вдруг промолвил: Жизнь сурова...

Не – быкуй – и будешь цел!