Алексей Витаков
Ломает сухорукая тоска.
С войны под сердцем поселилась пуля.
Плешь на ушанке. Бывший сын полка,
А ныне пьющий и немного жулик.
Заплывшие глаза. Лица сморчок.
Под милостыню - выцветшая скатерть.
Протез фиктивный, орден, пиджачок,
Шершавая, длиною в старость, паперть.
Все что осталось от безумных дней.
И я спросить решился неумело:
А было ль счастье?
- Было. На войне!
И кисть, в кулак сжимаясь, захрустела.
