Брязгин Александр
Тихое пение у колыбели,
счёт на недели.
Птицы, похоже, своё отсвистели
и улетели.
Я, к сожалению, снова простужен,
хуже и хуже.
Друг у порога прощается, мнётся,
но не вернётся.
Вечер. Раскрытая книга пылится,
та же страница.
Сердце не плачет уже, не смеётся,
медленно бьётся.
Так всё и будет, пока лапы ели
путь не устелят.
