Стихи Иосифа Бродского
Стелющаяся полого
Грунтовая дорога,
Как пыльная форма бреда,
Вас приводит в Ларедо.
С налитым кровью глазом
Вы осядете наземь,
Подломивши колени,
Точно бык на арене.
Жизнь бессмысленна. Или
Слишком длинна. Что в силе
Речь о нехватке смысла
Оставляет - как числа
В календаре настенном.
Что удобно растеньям,
Камню, светилам. Многим
Предметам. Но не двуногим.