Антон Трофимов
Малыш, прости мне песенку мою,
Ее слова бессвязные прости.
Отдай свою тревогу ноябрю -
Он унесет ее с собой в горсти.
А песенка... Да разве дело в ней!
Зачем тебе печаль ее, малыш?
Она горька - горька, как этот снег,
Что льет сейчас капелью с наших крыш.
Как тает снег! Смотри, малыш, смотри,
Покуда ты совсем не повзрослел!
Потом придут другие ноябри,
Но ты их не заметишь между дел.
А я, малыш, родился в ноябре,
И он, и этот снег - все это я.
Но стынет полночь на твоем дворе,
Преддверие морозов декабря.
Октябрь 1990
