Кирилл Ривель
Мой ветер не рождает парусов
И мельниц Дон Кихота. Он суров,
Колюч, свиреп и резок – на бумаге.
Он не срывает крыш, не треплет флаги...
Он состоит из строк, а те из слов...
Слова же измельчали в наши дни,
И верить слову – Боже сохрани!
Реченому, печатному – тем более...
Мой ветер над собой уже не волен,
Как и слова – чужие, не мои...
10 ноября 2003 года
