Леонид Ваксман
Усталости струя, тягучая как бром,
От кончика меча до прорези забрала,
От шлема до щита всего тебя вобрала
И выплюнула слог, назначенный на слом.
А за окошком снег, истоптанный как след.
Петляя как лиса, уходит он вдогонку
Тому, кто славит слог, и мутит самогонку
И сеет огурцы, могучий как атлет.
Я не отдам билет, а прикуплю билет
И, зажигая свет, поеду вдоль тоннеля
Туда, где валят лес потомки Паганеля,
Где новый слог встаёт, бессмысленный как свет.
