Полина Ефименко
Как сложно говорить на языке
Знакомых улиц и домашних сплетен,
Сплетенных в нить обыденной судьбы,
Где все настолько просто и банально,
Что разбежались в ужасе слова.
Как просто убежать из этих стен,
И награждать ветра, ручьи и травы
Десятками красивейших имен,
Где каждое - как бабочка, булавкой
Приколотая к пыльному ковру.
Когда же наконец поверю я:
Не прихоть, не игра ума, а жизнь
Создать сумеет истинное слово.
