Сергей Мирошниченко
Острие самописца
вонзилось мне в грудь,
проросло и, корнями отправившись в путь,
разветвилось у неба...
И каждая ветвь
выводила слова
на небесной траве...
И струились лучи,
и лучилась струя,
и струилась строка...
Разве это был я?
Разве это был я?
Разве это был я?
24. 11. 1990
