Сергей Крылов
Сегодня снова стынут сны.
На блюдце - дряблые чаинки.
Нога в поношенном ботинке.
Уставшие ходить часы.
У колыбели - мать и сын.
Две ложки дегтя в старой бочке.
И смерть отчаявшейся почки,
Не рассчитавшей срок весны.
На тротуарах - снег и соль.
На жизни - белые разводы.
Мы их старательно выводим,
Отделывая лаком боль.
А утро смазывает краски,
И, на работу торопясь,
Мы одеваем чьи-то маски,
В которых прорези для глаз.
