Алексей Недвига
Садится солнце. Тишь. Трава примята.
Звучит сверчок. Вот колокол пропел невнятно
И затихает. Всё немеет. Дрожит река и замирает
в своей прохладе. Мрак густеет.
Лишь странники небес - крылаты облака
Спешат за горизонт. Что манит их?
Куда им надобно успеть?
Как пахнет мята - это ли не петь,
Как пахнет мята - это ли не петь,
Как пахнет мята...
