Валентин Вихорев
Забыл про путь-дороженьку,
Поводья руки бросили,
Гляжу: на рыжей просеке
Награда моей осени.
Нечаянна, негаданна,
В листве осенней спрятана,
Где ты была до августа?
Скажи-ка мне, пожалуйста.
Ах, привкус спелой ягоды!
Твержу себе: не надо бы,
Чему с тобою рады мы —
Родились будто заново!
Под горку путь-дороженька,
Закат окрасил просеки.
Зачем под сердцем носим мы
Награду нашей осени?
1976
