Мария Махова
Я знаю, что промчится год,
и ничего не совершится.
Я знаю, десять лет промчится,
не совершится ничего.
Быть может, через десять лет,
я соберу друзей на ужин
и вдруг пойму, что их уж нет,
и мне никто уже не нужен.
Когда-нибудь, в тревожном сне,
в больном, удушливом кошмаре,
я буду плакать по гитаре
так, как не будут обо мне.
Не отрываясь от листа,
я одиноко встречу старость,
поняв: вот всё, что мне осталось -
Деревья, Ветер, Пустота...
