Борис Вахнюк
Бегал рыжий ветер по столице,
Красил ветер охрой тротуары
И ворчал на юность по старинке,
Разгоняя вымокшие пары.
То тосклив, то безрассудно весел,
Семь недель прожив в сплошном полете,
Был владыкой улиц рыжий ветер,
Был царем и богом подворотен.
А сегодня ветру очень скверно,
Грязно-серый ветер, а не рыжий
Дымно дотлевает в нашем сквере,
В рыхлый холм сметенный дядей Гришей.
