Сергей Шермецинский
Не привидится вдруг, не случится -
Рвется слово из рук черной птицей.
А на белых листах - боль и счастье.
Сгинут горе и страх в одночасье.
Но опять где вы, Пирры и Бруты, запропали?
И сочатся из тела минуты цвета стали,
ржавой стали.
Я бы спел, только вот нету счастья:
Сколько лет каждый год - одночасье.
Одночасье - почти однословье.
На изломе поломанной ночи
Расписаться бы желчью и кровью,
Только не у меня полномочий.
