Антон Трофимов
Одинокой нотой в воздухе осеннем
Говорок далекий загнанных колес.
Вот и я спускаюсь, ветками просеян,
Поздним листопадом на озябший плес.
На алтарь осенний, на ручей в овраге
Опускаю память ссохшимся листом.
Стоя на коленях, к леденящей влаге
Приникаю жадно пересохшим ртом.
Замерзая, бьется маленькая Лета,
Стискивает горло стынущей водой.
И плывут лоскутья сорванного лета,
До краев наполнясь прожитой бедой.
Август 1992
